Análisis de Dana O’Neil, CNN
Tras terminar su presentación libre, aturdida por el sonido del estadio, Alysa Liu se recogió la coleta, clavó la punta del patín en el hielo y se giró para saludar.
Antes de hacerlo, levantó los brazos con un gesto dramático y se secó las manos, como diciendo: “Bueno, ya está. Hora de ir a un karaoke”.
Normalmente, la única sensación de tranquilidad en el patinaje artístico proviene del propio hielo. Los deportes están intrínsecamente cargados de tensión, pero algunos están más propensos a esa tensión que otros.
El patinaje artístico pone a los atletas solos en una pista de hielo. Sin dónde esconderse. Sin compañeros de equipo en los que apoyarse. Literalmente, bajo las luces brillantes, con la mirada de miles de ojos mientras giran y saltan con potencia. La más mínima contracción significa nada menos que la diferencia entre la inmortalidad y la infamia. Las sonrisas, si es que aparecen, suelen venir en dos versiones: alivio forzado o exhalaciones.
Este mismo hielo ha masticado y escupido a un buen número de competidores en las últimas dos semanas. Tras una presentación de patinaje libre devastadora que le quitó lo que parecía una medalla asegurada, Ilia Malinin ha prometido que su antiguo yo ya no es más que polvo y que dejará estos Juegos Olímpicos como una persona diferente. Como si la inocente mirada que llegó hasta aquí se hubiera endurecido. Tras una presentación corta igualmente desastrosa, Amber Glenn sollozó.
Mientras tanto, Liu. Al detenerse en su último giro, con el dorado de su vestido brillando y girando a su lado, la primera mujer estadounidense en ganar una medalla de oro en patinaje artístico en 24 años parecía feliz.
Eso es. Hermosa, normalmente contenta y feliz. Sin lágrimas. Sin doblarse por la cintura. Solo una sonrisa pícara y un saludo al público.
Luego, como patinadora final, Ami Nakai se sentó a esperar sus puntuaciones, que determinarían si Liu sería medallista de plata u oro, y simplemente se quedó allí. Sonrió a la cámara. Y saludó. Saltó de la silla del líder para charlar con Glenn.
Cuando esos resultados finalmente revelaron que Liu se quedaba con el oro, lo primero que hizo fue correr una plataforma más allá, donde agarró a Nakai de su silla y la levantó en un abrazo de oso.
Y cuando finalmente la llevaron para recibir su medalla de oro, corriendo por un túnel hasta el hielo, Liu articuló: “¿Qué demonios?”. En el podio, parecía más preocupada por asegurar que los dos peluches de la mascota estuvieran bien arropados junto a su medalla que por absorber la enormidad del momento.
Más tarde, en lo que más que una entrevista podría calificarse como una serie de incongruencias, Liu dejó de hablar de lo mucho que le encantaba su nuevo vestido y de lo emocionada que estaba de llevar algo totalmente nuevo en la próxima gala, de lo geniales que eran sus amigos y de lo bonito que era que su vestido combinara con su pelo, para responder a una pregunta muy seria.
Le preguntaron: ¿Cómo lidió con la presión olímpica?
A lo que Liu respondió, con total seriedad: “Vas a tener que explicarme qué es la presión olímpica. ¿Quién la impone? ¿Cuál es la presión?”.
Y ahí reside el secreto de Alysa Liu.
Una vez destrozada por la maquinaria de las expectativas y declarada culpable del eterno pecado atlético de tener demasiado talento demasiado pronto, Liu ha aprendido desde entonces a devolver talento en lugar de ser rechazada.
Su patinaje se desarrolla en sus propios términos: su música, su coreografía, su horario de práctica, sus vestidos y, sobre todo, su alegría.
Es extraordinario retirarse de cualquier actividad a los 16 años. Quizás “extraordinario” no sea del todo correcto. Es absurdo.
¿Quién en el mundo ha logrado tanto o ha sido tan maltratado como para tener que abandonar a los 16?
Y sin embargo, así fue con Liu.