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Por Danya Gainor, CNN

La noche era cálida y húmeda sobre la Base Aérea de New Castle, en Delaware, el tipo de calor que se pegaba a la piel metálica de los cazas en alerta alineados a lo largo de la pista.

El teniente William L. Patterson, del 142° Escuadrón de Interceptores de Caza, no se alejaba mucho de la línea de vuelo como parte de la rutina de preparación para los pilotos en 1952: mantener los motores calientes, despegar en minutos y estar alerta ante la remota posibilidad de que bombarderos soviéticos se acercaran al Atlántico medio.

Entonces llegó la orden: interceptar objetos desconocidos volando alrededor de la Casa Blanca y el Pentágono. Las pantallas de radar en el cercano Aeropuerto Nacional de Washington y la Base Aérea Andrews se encendían con objetivos que nadie podía identificar, y que desafiaban el espacio aéreo restringido.

En todo el país, los estadounidenses estaban constantemente mirando hacia arriba. La paranoia roja seguía, la guerra de Corea se prolongaba un año más y la amenaza de bombardeo soviético se sentía inminente. El país también estaba en medio de un año récord de avistamientos de ovnis —lo que aumentaba la preocupación por posibles ataques aéreos—, incluido un caso inquietantemente similar apenas una semana antes, cuando operadores de radar y pilotos comerciales informaron de objetos desconocidos en los cielos sobre la capital del país maniobrando de formas que ninguna aeronave conocida podía hacer.

Durante generaciones, los eventos de esos dos fines de semana fueron tratados como un cuento fantasmal de la Guerra Fría relegado con seguridad al pasado. Pero a medida que se acerca el cierre de 2025, más pilotos que nunca están reportando encuentros inexplicables en el espacio aéreo de EE.UU., según Americans for Safe Aerospace, una organización sin fines de lucro que ofrece canales confidenciales a los pilotos para reportar sus avistamientos.

El reciente aumento en los reportes plantea las mismas preguntas sin respuesta que hicieron que Patterson saliera corriendo en la noche hace más de 70 años.

Era tarde en la noche del 26 de julio de 1952 cuando Patterson y su compañero, el capitán John McHugo, conocidos por sus indicativos Shirley Red 1 y 2, hicieron rugir sus jets F-94 en la oscuridad húmeda, con los posquemadores encendidos en blanco contra la pista mientras viraban al sur hacia lo desconocido.

Al igual que en el incidente de una semana antes, los controladores del aeropuerto de la ciudad de Washington observaban en las pantallas de radar cómo los objetivos desconocidos bajaban, se detenían, desaparecían y reaparecían durante horas en un barrido de 100 millas. Llamaron a sus homólogos en Andrews, quienes confirmaron que también estaban siguiendo los mismos objetos.

Los operadores dijeron que los ecos parecían aeronaves, pero no conocían vuelos aliados en la zona.

Patterson, volando a 20.000 pies, llegó primero cerca del Aeropuerto Nacional cuando los controladores lo dirigieron hacia un grupo de ecos registrados cerca de Andrews.

La noche era oscura y densa frente a él, dejando a Patterson con poco más que el tenue resplandor de sus instrumentos y la silueta del horizonte.

Entonces, de repente, los vio.

Cuatro luces brillantes aparecieron, a 10 millas (16 km) por delante y un poco por encima de él.

Pero no parpadeaban ni se desplazaban como las luces normales de un avión. Esperaban.

Les comunicó a los controladores lo que veía y aceleró a máxima potencia. Su interceptor alcanzó casi 600 millas por hora (966 km/h).

Los controladores veían cómo los ecos en el radar respondían en tiempo real, maniobrando en el cielo de una manera imposible para cualquier aeronave conocida: retrocedían rápidamente, flotaban, hacían giros bruscos de 90 grados y aceleraban dentro y fuera de la vista a velocidades increíbles.

Antes de que Patterson pudiera

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Essay by Miriam Finder Annenberg

(CNN) — There is no way to prepare.

For nearly two years, I couldn’t go inside one room in my house. If you had come over and cracked the door, you’d be met with stale air, a changing table and a tiny, crib-size mattress still ensconced in its brown cardboard shipping package.

I was 18 weeks’ pregnant nearly four years ago when I learned of my miscarriage during a routine ultrasound. I saw the image of my baby boy on the screen floating inside me, with no telltale flicker of a heartbeat.

As soon as I got home from the doctor’s office, still numb with shock, I gathered up the parenting books strewn about the house. I fished the handful of gifted onesies and baby blankets from their places nestled in colorful tissue paper and celebratory gift bags. I retrieved the sonogram images of my baby from my top dresser drawer.

I shoved all that evidence of our baby and the life we were planning into one of those gift bags, before my brain had time to fully register the pain radiating through my body. I knew I had to do this while I was still in a state of disbelief, before the wave of grief drowned me.

I pushed past the feeling that my body was collapsing, sweeping up all these items and depositing them into the would-be nursery, alongside the changing table and crib mattress. I closed the door and didn’t go back in that room for months.

The painful reality of miscarriage

Between 10% and 20% of known pregnancies end in miscarriage, but the vast majority — 80%, according to the Cleveland Clinic — occur in the first 13 weeks. After we made it past the first trimester mark, I thought I had nothing to worry about. But my baby died anyway.

I learned of the miscarriage in the morning. By that afternoon, I was scheduled for surgery to remove the fetal tissue the next day. It was too much — the shock of the loss, the immediate surgery. I felt I didn’t have time to process any of the information. Tomorrow? But I just lost my baby today.

I knew he was gone, but I still wanted more time with him. I felt so deeply connected to the tiny body growing within me. Not having him as a part of me anymore felt unfathomable. I cried, not speaking, for 45 minutes after scheduling the surgery. My husband held my hand and cried, too. He also had nothing to say.

As I got into bed that night, an overwhelming sense of dread gripped me. I had the realization that my dead child was inside of me. I didn’t sleep that night, not at all. I lay in bed, staring at the clock, waiting for the morning to come.

Life after pregnancy loss

I can’t remember much about that winter.

I do know there were many days when it felt impossible to get out of bed. But I did, often getting dressed and putting on makeup, hoping that would make me feel some sense of normalcy. Many days, I crawled back in bed in the afternoon. Every pillowcase I had at the time was streaked with mascara stains from my tears that winter. It took months to get the stains out.

Part of my pain came from the blame around pregnancy loss.

Although 15% of respondents in one 2015 study reported that “they or their partner suffered at least one miscarriage,” most of those surveyed said they thought miscarriage happened in just 5% or fewer pregnancies.

Not only did respondents underestimate the frequency of miscarriage — 22% blamed the mother for the loss. “Commonly believed causes of miscarriage included a stressful event (76%), lifting a heavy object (64%), previous use of an intrauterine device (28%), or oral contraceptives (22%),” according to the study.

It’s no surprise that I felt guilty, a feeling widely shared by loss parents. My job as a mom was